الفصل 9
لم يكن عليه اسم، ولا ختم واضح، فقط طيّات ورق بسيطة كأن من وضعه أراد أن يختفي حتى من أثره.
رفعت ليلى نظرها نحو أمها.
كانت الأم جالسة بصعوبة، تراقبها بصمت طويل، ذلك الصمت الذي لا يحمل منعًا مباشرًا، لكنه يحمل خوفًا أعمق من الكلمات.
“افتحيه…”
قالت الأم أخيرًا، بصوت منخفض.
لم يكن أمرًا بقدر ما كان استسلامًا لشيء لا يمكن تجنبه.
جلست ليلى على الأرض، قرب الضوء الخافت القادم من الشق في النافذة، وبدأت تفتح الظرف ببطء شديد، كأنها تفك عقدة في زمن آخر.
ورقة واحدة فقط.
مكتوب عليها بخط واضح، لكنه متعجل:
“إلى ليلى بنت أحمد...
إذا وصلتك هذه الرسالة، فهذا يعني أن الوقت تأخر أكثر مما يجب.”
توقفت عيناها عند الاسم.
لم تسمعه منذ سنوات.
أحمد.
لم تتحرك شفتاها، لكن داخلها حدث شيء يشبه ارتجافًا خفيفًا
كأن بابًا قديمًا فُتح في مكان لم تعد تزوره الذاكرة.
تابعت القراءة: