اقتباسات فيا ترى ماذا تفعل لنا؟ - الحبر الذي لا يجف - بقلم ياسمين - مكتملة | روايتك

يقولون إن كل ما نفعله في حياتنا هو "اقتباس" من شخص ما. نحن لا نبتكر ملامحنا، بل نرثها. لا نختار لغاتنا، بل نرددها. حتى مشاعرنا العميقة، سبقنا إليها شاعرٌ مات منذ ألف عام وكتبها في بيت شعرٍ واحد. كنتُ أجلس في تلك الزاوية من المقهى، أراقب المارة وأحاول تصنيفهم كجملٍ عابرة في كتاب ضخم. كانت "ليلى" تجلس أمامي، تنظر إلى فنجان قهوتها كأنها تبحث عن مخرج. قالت لي فجأة: "أنت لا تحبني، أنت تحب الصورة التي رسمتَها لي في خيالك.. وهذا ليس حُبّاً، هذا اقتباسٌ مشوه من رواية قديمة." صمتُّ طويلاً. لم تكن تعرف أن حياتي كلها عبارة عن هوامش. أكتب لأمسح، وأعيش لأنسى. كل كلمة أقولها أشعر أنني استعرتها من صديق، أو قرأتها في مقال، أو سمعتها في حلم. لماذا أكتب الآن؟ لأنني تعبت من كون قصتي مجرد تجميع لقصص الآخرين. أريد أن أكتب سطراً واحداً.. سطراً واحداً فقط، يكون ملكي تماماً، لا يشبه أحداً، ولا يقتبسه أحد.