الفصل 3
حاضر يا أسماء 🌙
الفصل الثاني سيكون أطول… أعمق… وأكثر ظلمة ✨
🌿 رواية: سيد العارفين
الفصل الثاني: العهد الذي كُتب قبل الولادة
لم تكن الصحراء في ذلك المساء مجرد رمالٍ ممتدة.
كانت كائنًا حيًا… يتنفس ببطء… ويراقب.
وقفت ليان أمام سيد العارفين، والهواء بينهما مشحونٌ بشيءٍ لا يُرى، لكنه يُحسّ كما يُحسّ الألم في القلب قبل أن يُعرف سببه.
لم تسأله من يكون.
ولم يسألها لماذا جاءت.
بعض اللقاءات لا تحتاج مقدمات.
قال بهدوء:
"لم تأتِ لتتعلمي."
رفعت عينيها نحوه، وفيهما تعب الطريق وألف سؤال.
أكمل:
"أنتِ جئتِ لتتذكّري."
كانت كلماته تسقط عليها كالمطر…
لكنها لا تبلل جسدها، بل تُوقظ شيئًا قديمًا في داخلها.
همست:
"أتذكّر ماذا؟"
ابتسم ابتسامة خفيفة، وقال:
"العهد."
ارتجف قلبها، رغم أنها لا تعرف هذا العهد.
أو ربما… تعرفه في مكانٍ أعمق من الوعي.
جلس على الرمل، وأشار لها أن تجلس مقابله.
فجلست، رغم أن عقلها كان يخبرها أن تهرب.
قال:
"قبل أن يولد الجسد… تُسأل الروح."
أغمض عينيه، وكأن الكلمات تُعرض أمامه على صفحةٍ غير مرئية.
"تُسأل: هل تريدين أن تعرفي؟
معرفة الحقيقة ليست هدية، بل مسؤولية.
من يعرف، لا يعود كما كان."
شعرت ليان بدقات قلبها تتسارع.
"وأنا… ماذا اخترت؟"
فتح عينيه ببطء، ونظر إليها نظرة لم تعرف إن كانت شفقة أم فخرًا.
"أنتِ قلتِ نعم."
وفي اللحظة التي قال فيها الكلمة…
اهتزّ الرمل تحت أقدامهما.
السماء أظلمت فجأة، كأن سحابة سوداء غطّت الشمس.
الريح ارتفعت، لكنها لم تُحرّك عباءته.
أما ليان…
فشعرت بألمٍ حاد في صدرها، كأن بابًا يُكسر من الداخل.
وسمعت.
صوتًا ليس كالأول.
هذا الصوت كان باردًا… قاسيًا… كالسيف.
"لا تُكمل."
التفتت بخوف.
رأت الرجل صاحب الرداء الأبيض يقف بعيدًا، لكن حضوره كان أقرب من أن يُحتمل.
عيناه خاليتان من الضوء.
قال بلهجةٍ جامدة:
"لا يحق لك أن تُخبرها."
وقف سيد العارفين ببطء، دون خوف.
"هي من طلبت المعرفة."
رد الرجل الأبيض:
"والعالم سيدفع الثمن."
نظرت ليان بينهما، والهواء صار ثقيلاً حتى كادت تختنق.
"من هو؟" سألت بصوت مرتجف.
قال سيد العارفين بهدوءٍ عجيب:
"حارس النسيان."
سكت الزمن للحظة.
حارس النسيان…
الكلمة دخلت قلبها كأنها تعرفها منذ زمن بعيد.
قال الرجل الأبيض:
"إذا تذكّرت… ستنفتح الأبواب."
رد سيد العارفين:
"الأبواب خُلقت لتُفتح."
وفجأة…
اختفى الضوء.
لم تعد ترى الصحراء.
لم تعد ترى السماء.
رأت نفسها في مكانٍ غريب…
أبيض بالكامل.
وفي منتصف البياض…
رأت طفلة صغيرة تشبهها.
اقتربت منها ببطء.
سألتها:
"من أنتِ؟"
ابتسمت الطفلة، وقالت:
"أنا أنتِ… قبل أن تنسي."
ثم وضعت يدها الصغيرة على صدر ليان.
وفي لحظةٍ واحدة…
عادت الذكريات.
رأت نفسها قبل الميلاد…
نورًا صغيرًا بين أنوار كثيرة.
وسمعت صوتًا عظيمًا يسأل:
"من منكم يختار أن يعرف الحقيقة كاملة؟"
وساد صمت طويل بين الأنوار.
ثم تقدمت هي.
صغيرة… لكن شجاعة.
وقالت:
"أنا."
عاد كل شيء فجأة.
الصحراء.
الريح.
الرجل الأبيض.
وسيد العارفين.
سقطت ليان على ركبتيها، تلهث، والدموع تنهمر بلا سيطرة.
همست:
"أتذكر…"
اتسعت عينا حارس النسيان، لأول مرة يظهر فيهما شيء يشبه القلق.
قال بحدة:
"هذا خطأ."
لكن سيد العارفين اقترب منها، ووضع يده على رأسها برفق.
وقال:
"الآن بدأتِ الطريق."
صاحت ليان، ليس ألمًا…
بل لأن الحقيقة حين تدخل القلب دفعة واحدة… تؤلم.
سألته بين دموعها:
"ولماذا أنتَ هنا؟"
نظر إليها طويلًا.
ثم قال الجملةحاضر يا أسماء 🌙
الفصل الثاني سيكون أطول… أعمق… وأكثر ظلمة ✨
🌿 رواية: سيد العارفين
الفصل الثاني: العهد الذي كُتب قبل الولادة
لم تكن الصحراء في ذلك المساء مجرد رمالٍ ممتدة.
كانت كائنًا حيًا… يتنفس ببطء… ويراقب.
وقفت ليان أمام سيد العارفين، والهواء بينهما مشحونٌ بشيءٍ لا يُرى، لكنه يُحسّ كما يُحسّ الألم في القلب قبل أن يُعرف سببه.
لم تسأله من يكون.
ولم يسألها لماذا جاءت.
بعض اللقاءات لا تحتاج مقدمات.
قال بهدوء:
"لم تأتِ لتتعلمي."
رفعت عينيها نحوه، وفيهما تعب الطريق وألف سؤال.
أكمل:
"أنتِ جئتِ لتتذكّري."
كانت كلماته تسقط عليها كالمطر…
لكنها لا تبلل جسدها، بل تُوقظ شيئًا قديمًا في داخلها.
همست:
"أتذكّر ماذا؟"
ابتسم ابتسامة خفيفة، وقال:
"العهد."
ارتجف قلبها، رغم أنها لا تعرف هذا العهد.
أو ربما… تعرفه في مكانٍ أعمق من الوعي.
جلس على الرمل، وأشار لها أن تجلس مقابله.
فجلست، رغم أن عقلها كان يخبرها أن تهرب.
قال:
"قبل أن يولد الجسد… تُسأل الروح."
أغمض عينيه، وكأن الكلمات تُعرض أمامه على صفحةٍ غير مرئية.
"تُسأل: هل تريدين أن تعرفي؟
معرفة الحقيقة ليست هدية، بل مسؤولية.
من يعرف، لا يعود كما كان."
شعرت ليان بدقات قلبها تتسارع.
"وأنا… ماذا اخترت؟"
فتح عينيه ببطء، ونظر إليها نظرة لم تعرف إن كانت شفقة أم فخرًا.
"أنتِ قلتِ نعم."
وفي اللحظة التي قال فيها الكلمة…
اهتزّ الرمل تحت أقدامهما.
السماء أظلمت فجأة، كأن سحابة سوداء غطّت الشمس.
الريح ارتفعت، لكنها لم تُحرّك عباءته.
أما ليان…
فشعرت بألمٍ حاد في صدرها، كأن بابًا يُكسر من الداخل.
وسمعت.
صوتًا ليس كالأول.
هذا الصوت كان باردًا… قاسيًا… كالسيف.
"لا تُكمل."
التفتت بخوف.
رأت الرجل صاحب الرداء الأبيض يقف بعيدًا، لكن حضوره كان أقرب من أن يُحتمل.
عيناه خاليتان من الضوء.
قال بلهجةٍ جامدة:
"لا يحق لك أن تُخبرها."
وقف سيد العارفين ببطء، دون خوف.
"هي من طلبت المعرفة."
رد الرجل الأبيض:
"والعالم سيدفع الثمن."
نظرت ليان بينهما، والهواء صار ثقيلاً حتى كادت تختنق.
"من هو؟" سألت بصوت مرتجف.
قال سيد العارفين بهدوءٍ عجيب:
"حارس النسيان."
سكت الزمن للحظة.
حارس النسيان…
الكلمة دخلت قلبها كأنها تعرفها منذ زمن بعيد.
قال الرجل الأبيض:
"إذا تذكّرت… ستنفتح الأبواب."
رد سيد العارفين:
"الأبواب خُلقت لتُفتح."
وفجأة…
اختفى الضوء.
لم تعد ترى الصحراء.
لم تعد ترى السماء.
رأت نفسها في مكانٍ غريب…
أبيض بالكامل.
وفي منتصف البياض…
رأت طفلة صغيرة تشبهها.
اقتربت منها ببطء.
سألتها:
"من أنتِ؟"
ابتسمت الطفلة، وقالت:
"أنا أنتِ… قبل أن تنسي."
ثم وضعت يدها الصغيرة على صدر ليان.
وفي لحظةٍ واحدة…
عادت الذكريات.
رأت نفسها قبل الميلاد…
نورًا صغيرًا بين أنوار كثيرة.
وسمعت صوتًا عظيمًا يسأل:
"من منكم يختار أن يعرف الحقيقة كاملة؟"
وساد صمت طويل بين الأنوار.
ثم تقدمت هي.
صغيرة… لكن شجاعة.
وقالت:
"أنا."
عاد كل شيء فجأة.
الصحراء.
الريح.
الرجل الأبيض.
وسيد العارفين.
سقطت ليان على ركبتيها، تلهث، والدموع تنهمر بلا سيطرة.
همست:
"أتذكر…"
اتسعت عينا حارس النسيان، لأول مرة يظهر فيهما شيء يشبه القلق.
قال بحدة:
"هذا خطأ."
لكن سيد العارفين اقترب منها، ووضع يده على رأسها برفق.
وقال:
"الآن بدأتِ الطريق."
صاحت ليان، ليس ألمًا…
بل لأن الحقيقة حين تدخل القلب دفعة واحدة… تؤلم.
سألته بين دموعها:
"ولماذا أنتَ هنا؟"
نظر إليها طويلًا.
ثم قال الجملةحاضر يا أسماء 🌙
الفصل الثاني سيكون أطول… أعمق… وأكثر ظلمة ✨
🌿 رواية: سيد العارفين
الفصل الثاني: العهد الذي كُتب قبل الولادة
لم تكن الصحراء في ذلك المساء مجرد رمالٍ ممتدة.
كانت كائنًا حيًا… يتنفس ببطء… ويراقب.
وقفت ليان أمام سيد العارفين، والهواء بينهما مشحونٌ بشيءٍ لا يُرى، لكنه يُحسّ كما يُحسّ الألم في القلب قبل أن يُعرف سببه.
لم تسأله من يكون.
ولم يسألها لماذا جاءت.
بعض اللقاءات لا تحتاج مقدمات.
قال بهدوء:
"لم تأتِ لتتعلمي."
رفعت عينيها نحوه، وفيهما تعب الطريق وألف سؤال.
أكمل:
"أنتِ جئتِ لتتذكّري."
كانت كلماته تسقط عليها كالمطر…
لكنها لا تبلل جسدها، بل تُوقظ شيئًا قديمًا في داخلها.
همست:
"أتذكّر ماذا؟"
ابتسم ابتسامة خفيفة، وقال:
"العهد."
ارتجف قلبها، رغم أنها لا تعرف هذا العهد.
أو ربما… تعرفه في مكانٍ أعمق من الوعي.
جلس على الرمل، وأشار لها أن تجلس مقابله.
فجلست، رغم أن عقلها كان يخبرها أن تهرب.
قال:
"قبل أن يولد الجسد… تُسأل الروح."
أغمض عينيه، وكأن الكلمات تُعرض أمامه على صفحةٍ غير مرئية.
"تُسأل: هل تريدين أن تعرفي؟
معرفة الحقيقة ليست هدية، بل مسؤولية.
من يعرف، لا يعود كما كان."
شعرت ليان بدقات قلبها تتسارع.
"وأنا… ماذا اخترت؟"
فتح عينيه ببطء، ونظر إليها نظرة لم تعرف إن كانت شفقة أم فخرًا.
"أنتِ قلتِ نعم."
وفي اللحظة التي قال فيها الكلمة…
اهتزّ الرمل تحت أقدامهما.
السماء أظلمت فجأة، كأن سحابة سوداء غطّت الشمس.
الريح ارتفعت، لكنها لم تُحرّك عباءته.
أما ليان…
فشعرت بألمٍ حاد في صدرها، كأن بابًا يُكسر من الداخل.
وسمعت.
صوتًا ليس كالأول.
هذا الصوت كان باردًا… قاسيًا… كالسيف.
"لا تُكمل."
التفتت بخوف.
رأت الرجل صاحب الرداء الأبيض يقف بعيدًا، لكن حضوره كان أقرب من أن يُحتمل.
عيناه خاليتان من الضوء.
قال بلهجةٍ جامدة:
"لا يحق لك أن تُخبرها."
وقف سيد العارفين ببطء، دون خوف.
"هي من طلبت المعرفة."
رد الرجل الأبيض:
"والعالم سيدفع الثمن."
نظرت ليان بينهما، والهواء صار ثقيلاً حتى كادت تختنق.
"من هو؟" سألت بصوت مرتجف.
قال سيد العارفين بهدوءٍ عجيب:
"حارس النسيان."
سكت الزمن للحظة.
حارس النسيان…
الكلمة دخلت قلبها كأنها تعرفها منذ زمن بعيد.
قال الرجل الأبيض:
"إذا تذكّرت… ستنفتح الأبواب."
رد سيد العارفين:
"الأبواب خُلقت لتُفتح."
وفجأة…
اختفى الضوء.
لم تعد ترى الصحراء.
لم تعد ترى السماء.
رأت نفسها في مكانٍ غريب…
أبيض بالكامل.
وفي منتصف البياض…
رأت طفلة صغيرة تشبهها.
اقتربت منها ببطء.
سألتها:
"من أنتِ؟"
ابتسمت الطفلة، وقالت:
"أنا أنتِ… قبل أن تنسي."
ثم وضعت يدها الصغيرة على صدر ليان.
وفي لحظةٍ واحدة…
عادت الذكريات.
رأت نفسها قبل الميلاد…
نورًا صغيرًا بين أنوار كثيرة.
وسمعت صوتًا عظيمًا يسأل:
"من منكم يختار أن يعرف الحقيقة كاملة؟"
وساد صمت طويل بين الأنوار.
ثم تقدمت هي.
صغيرة… لكن شجاعة.
وقالت:
"أنا."
عاد كل شيء فجأة.
الصحراء.
الريح.
الرجل الأبيض.
وسيد العارفين.
سقطت ليان على ركبتيها، تلهث، والدموع تنهمر بلا سيطرة.
همست:
"أتذكر…"
اتسعت عينا حارس النسيان، لأول مرة يظهر فيهما شيء يشبه القلق.
قال بحدة:
"هذا خطأ."
لكن سيد العارفين اقترب منها، ووضع يده على رأسها برفق.
وقال:
"الآن بدأتِ الطريق."
صاحت ليان، ليس ألمًا…
بل لأن الحقيقة حين تدخل القلب دفعة واحدة… تؤلم.
سألته بين دموعها:
"ولماذا أنتَ هنا؟"
نظر إليها طويلًا.
ثم قال الجملةحاضر يا أسماء 🌙
الفصل الثاني سيكون أطول… أعمق… وأكثر ظلمة ✨
🌿 رواية: سيد العارفين
الفصل الثاني: العهد الذي كُتب قبل الولادة
لم تكن الصحراء في ذلك المساء مجرد رمالٍ ممتدة.
كانت كائنًا حيًا… يتنفس ببطء… ويراقب.
وقفت ليان أمام سيد العارفين، والهواء بينهما مشحونٌ بشيءٍ لا يُرى، لكنه يُحسّ كما يُحسّ الألم في القلب قبل أن يُعرف سببه.
لم تسأله من يكون.
ولم يسألها لماذا جاءت.
بعض اللقاءات لا تحتاج مقدمات.
قال بهدوء:
"لم تأتِ لتتعلمي."
رفعت عينيها نحوه، وفيهما تعب الطريق وألف سؤال.
أكمل:
"أنتِ جئتِ لتتذكّري."
كانت كلماته تسقط عليها كالمطر…
لكنها لا تبلل جسدها، بل تُوقظ شيئًا قديمًا في داخلها.
همست:
"أتذكّر ماذا؟"
ابتسم ابتسامة خفيفة، وقال:
"العهد."
ارتجف قلبها، رغم أنها لا تعرف هذا العهد.
أو ربما… تعرفه في مكانٍ أعمق من الوعي.
جلس على الرمل، وأشار لها أن تجلس مقابله.
فجلست، رغم أن عقلها كان يخبرها أن تهرب.
قال:
"قبل أن يولد الجسد… تُسأل الروح."
أغمض عينيه، وكأن الكلمات تُعرض أمامه على صفحةٍ غير مرئية.
"تُسأل: هل تريدين أن تعرفي؟
معرفة الحقيقة ليست هدية، بل مسؤولية.
من يعرف، لا يعود كما كان."
شعرت ليان بدقات قلبها تتسارع.
"وأنا… ماذا اخترت؟"
فتح عينيه ببطء، ونظر إليها نظرة لم تعرف إن كانت شفقة أم فخرًا.
"أنتِ قلتِ نعم."
وفي اللحظة التي قال فيها الكلمة…
اهتزّ الرمل تحت أقدامهما.
السماء أظلمت فجأة، كأن سحابة سوداء غطّت الشمس.
الريح ارتفعت، لكنها لم تُحرّك عباءته.
أما ليان…
فشعرت بألمٍ حاد في صدرها، كأن بابًا يُكسر من الداخل.
وسمعت.
صوتًا ليس كالأول.
هذا الصوت كان باردًا… قاسيًا… كالسيف.
"لا تُكمل."
التفتت بخوف.
رأت الرجل صاحب الرداء الأبيض يقف بعيدًا، لكن حضوره كان أقرب من أن يُحتمل.
عيناه خاليتان من الضوء.
قال بلهجةٍ جامدة:
"لا يحق لك أن تُخبرها."
وقف سيد العارفين ببطء، دون خوف.
"هي من طلبت المعرفة."
رد الرجل الأبيض:
"والعالم سيدفع الثمن."
نظرت ليان بينهما، والهواء صار ثقيلاً حتى كادت تختنق.
"من هو؟" سألت بصوت مرتجف.
قال سيد العارفين بهدوءٍ عجيب:
"حارس النسيان."
سكت الزمن للحظة.
حارس النسيان…
الكلمة دخلت قلبها كأنها تعرفها منذ زمن بعيد.
قال الرجل الأبيض:
"إذا تذكّرت… ستنفتح الأبواب."
رد سيد العارفين:
"الأبواب خُلقت لتُفتح."
وفجأة…
اختفى الضوء.
لم تعد ترى الصحراء.
لم تعد ترى السماء.
رأت نفسها في مكانٍ غريب…
أبيض بالكامل.
وفي منتصف البياض…
رأت طفلة صغيرة تشبهها.
اقتربت منها ببطء.
سألتها:
"من أنتِ؟"
ابتسمت الطفلة، وقالت:
"أنا أنتِ… قبل أن تنسي."
ثم وضعت يدها الصغيرة على صدر ليان.
وفي لحظةٍ واحدة…
عادت الذكريات.
رأت نفسها قبل الميلاد…
نورًا صغيرًا بين أنوار كثيرة.
وسمعت صوتًا عظيمًا يسأل:
"من منكم يختار أن يعرف الحقيقة كاملة؟"
وساد صمت طويل بين الأنوار.
ثم تقدمت هي.
صغيرة… لكن شجاعة.
وقالت:
"أنا."
عاد كل شيء فجأة.
الصحراء.
الريح.
الرجل الأبيض.
وسيد العارفين.
سقطت ليان على ركبتيها، تلهث، والدموع تنهمر بلا سيطرة.
همست:
"أتذكر…"
اتسعت عينا حارس النسيان، لأول مرة يظهر فيهما شيء يشبه القلق.
قال بحدة:
"هذا خطأ."
لكن سيد العارفين اقترب منها، ووضع يده على رأسها برفق.
وقال:
"الآن بدأتِ الطريق."
صاحت ليان، ليس ألمًا…
بل لأن الحقيقة حين تدخل القلب دفعة واحدة… تؤلم.
سألته بين دموعها:
"ولماذا أنتَ هنا؟"
نظر إليها طويلًا.
ثم قال الجملةحاضر يا أسماء 🌙
الفصل الثاني سيكون أطول… أعمق… وأكثر ظلمة ✨
🌿 رواية: سيد العارفين
الفصل الثاني: العهد الذي كُتب قبل الولادة
لم تكن الصحراء في ذلك المساء مجرد رمالٍ ممتدة.
كانت كائنًا حيًا… يتنفس ببطء… ويراقب.
وقفت ليان أمام سيد العارفين، والهواء بينهما مشحونٌ بشيءٍ لا يُرى، لكنه يُحسّ كما يُحسّ الألم في القلب قبل أن يُعرف سببه.
لم تسأله من يكون.
ولم يسألها لماذا جاءت.
بعض اللقاءات لا تحتاج مقدمات.
قال بهدوء:
"لم تأتِ لتتعلمي."
رفعت عينيها نحوه، وفيهما تعب الطريق وألف سؤال.
أكمل:
"أنتِ جئتِ لتتذكّري."
كانت كلماته تسقط عليها كالمطر…
لكنها لا تبلل جسدها، بل تُوقظ شيئًا قديمًا في داخلها.
همست:
"أتذكّر ماذا؟"
ابتسم ابتسامة خفيفة، وقال:
"العهد."
ارتجف قلبها، رغم أنها لا تعرف هذا العهد.
أو ربما… تعرفه في مكانٍ أعمق من الوعي.
جلس على الرمل، وأشار لها أن تجلس مقابله.
فجلست، رغم أن عقلها كان يخبرها أن تهرب.
قال:
"قبل أن يولد الجسد… تُسأل الروح."
أغمض عينيه، وكأن الكلمات تُعرض أمامه على صفحةٍ غير مرئية.
"تُسأل: هل تريدين أن تعرفي؟
معرفة الحقيقة ليست هدية، بل مسؤولية.
من يعرف، لا يعود كما كان."
شعرت ليان بدقات قلبها تتسارع.
"وأنا… ماذا اخترت؟"
فتح عينيه ببطء، ونظر إليها نظرة لم تعرف إن كانت شفقة أم فخرًا.
"أنتِ قلتِ نعم."
وفي اللحظة التي قال فيها الكلمة…
اهتزّ الرمل تحت أقدامهما.
السماء أظلمت فجأة، كأن سحابة سوداء غطّت الشمس.
الريح ارتفعت، لكنها لم تُحرّك عباءته.
أما ليان…
فشعرت بألمٍ حاد في صدرها، كأن بابًا يُكسر من الداخل.
وسمعت.
صوتًا ليس كالأول.
هذا الصوت كان باردًا… قاسيًا… كالسيف.
"لا تُكمل."
التفتت بخوف.
رأت الرجل صاحب الرداء الأبيض يقف بعيدًا، لكن حضوره كان أقرب من أن يُحتمل.
عيناه خاليتان من الضوء.
قال بلهجةٍ جامدة:
"لا يحق لك أن تُخبرها."
وقف سيد العارفين ببطء، دون خوف.
"هي من طلبت المعرفة."
رد الرجل الأبيض:
"والعالم سيدفع الثمن."
نظرت ليان بينهما، والهواء صار ثقيلاً حتى كادت تختنق.
"من هو؟" سألت بصوت مرتجف.
قال سيد العارفين بهدوءٍ عجيب:
"حارس النسيان."
سكت الزمن للحظة.
حارس النسيان…
الكلمة دخلت قلبها كأنها تعرفها منذ زمن بعيد.
قال الرجل الأبيض:
"إذا تذكّرت… ستنفتح الأبواب."
رد سيد العارفين:
"الأبواب خُلقت لتُفتح."
وفجأة…
اختفى الضوء.
لم تعد ترى الصحراء.
لم تعد ترى السماء.
رأت نفسها في مكانٍ غريب…
أبيض بالكامل.
وفي منتصف البياض…
رأت طفلة صغيرة تشبهها.
اقتربت منها ببطء.
سألتها:
"من أنتِ؟"
ابتسمت الطفلة، وقالت:
"أنا أنتِ… قبل أن تنسي."
ثم وضعت يدها الصغيرة على صدر ليان.
وفي لحظةٍ واحدة…
عادت الذكريات.
رأت نفسها قبل الميلاد…
نورًا صغيرًا بين أنوار كثيرة.
وسمعت صوتًا عظيمًا يسأل:
"من منكم يختار أن يعرف الحقيقة كاملة؟"
وساد صمت طويل بين الأنوار.
ثم تقدمت هي.
صغيرة… لكن شجاعة.
وقالت:
"أنا."
عاد كل شيء فجأة.
الصحراء.
الريح.
الرجل الأبيض.
وسيد العارفين.
سقطت ليان على ركبتيها، تلهث، والدموع تنهمر بلا سيطرة.
همست:
"أتذكر…"
اتسعت عينا حارس النسيان، لأول مرة يظهر فيهما شيء يشبه القلق.
قال بحدة:
"هذا خطأ."
لكن سيد العارفين اقترب منها، ووضع يده على رأسها برفق.
وقال:
"الآن بدأتِ الطريق."
صاحت ليان، ليس ألمًا…
بل لأن الحقيقة حين تدخل القلب دفعة واحدة… تؤلم.
سألته بين دموعها:
"ولماذا أنتَ هنا؟"
نظر إليها طويلًا.
ثم قال الجملة