21: الوداع الذي لم يحدث
في اليوم التالي، لم يأتِ.
ولا في الذي بعده.
المكتبة أصبحت باردة بلا وجوده.
هانا كانت تعمل بصمت، قلبها ممتلئ بأسئلة لا تجد لها جوابًا.
بعد أربعة أيام… عاد.
لكن ليس مثلما رحل.
كان مجروحًا، كتفه ينزف، عينه متعبة، وكأنه حمل العالم وحده.
دخل المكتبة بصعوبة، وكأنه يعرف أن المكان وحده يستطيع أن يهدئه.
صرخت هانا بخوف: “توجي! ماذا حدث؟!”
لكنه رفع يده يمنعها من الاقتراب: “لا… لا تلمسيني الآن. أنا بخير.”
لكن صوته لم يكن بخير.
كان هشًّا، متعبًا، كأنه فقد جزءًا من قوّته.
تقدمت نحوه رغم رفضه، أمسكت ذراعه بيدين ترتجفان: “توقف عن الهرب مني… أنا هنا.”
نظر إليها… نظرة رجل كُسر ثم أعيد جمعه.
وقال بصوت مبحوح: “كنت خائفًا أن أعود إليك… مكسورًا.”
ردت بحزم لم تتوقعه هي نفسها: “وأنا خائفة أن لا تعود.”
سكت.
ثم جلس على الكرسي، وكأنه سلم للحقيقة:
أنه لم يعد يستطيع الابتعاد عنها.