الكيان - مقدمه | روايتك

لم تكن السماء رمادية تلك الليلة، بل ساكنة... كما لو أنها تنتظر. في حضنها، جسد صغير يتنفس ببطء… لا يبكي. لا يتحرك. لكن داخل صدره، شيء ما… كان يَنبض. من الظلام، خرج الصوت. لا وجه. لا ملامح. فقط ظلٌ طويل، وعينان بلا رمش. – إن لم تختميه، سأأخذه. لم تلتفت. كانت تعرف أنه لا يكذب. كانت تعرف... أن الطفل خُلق ومعه شيء لا يُولد مع أحد. قال الظل، بنفس البرود: – الختم... لن يُنقذه. فقط سيُؤخّر ما لا يمكن منعه. هي لم تجب. فقط شدّت الرضيع إلى صدرها أكثر، وقلبها يضرب كطبول حرب قديمة. ثم همست، دون دموع، دون رجاء: – تأخيره... يكفيني. وضغطت بأطراف أصابعها على عنقه. خيط من دم، دائرة صغيرة... نقطة بدأت تنبض. وعاد الظل إلى العتمة. والطفل... لم يبكِ.