ريتانا
كانت ريتانا في وضح النهار مختلفة كليًا. الشمس تلمع فوق الماء، والضحكات الخافتة تتسلل من النوافذ الخشبية، لكن في عيون الناس ظلٌّ لا يُمحى.
سلسبيل نزلت إلى السوق، بين أكشاك الخضار وعبير البحر، تبحث عن خبز وهدوء. لكن عيناها كانتا تبحثان عن شيء آخر... عن وجه رأته البارحة ولم يفارق ذهنها.
لم يطل الوقت.
كان يقف هناك، عند سور حجري يطل على الخليج، يراقب الأفق كمن ينتظر اعترافًا من السماء.
اقتربت.
"آدم، أليس كذلك؟"
أدار وجهه إليها بهدوء. عيناه ثاقبتان، لكن صوته رخيم.
"أنتِ لا تسمعين التحذيرات، على ما يبدو."
قالت بسخرية ناعمة:
"أنا لا أهرب من خرافات، ولا من أمواج."
أجاب دون أن يبتسم:
"في ريتانا، ليس كل غرق يُرى. هناك من يغرق وهو يمشي، يتنفس، ويبتسم."
سكتت. لأول مرة، أحست أن شيئًا في قلبها يتحرك… ليس خوفًا، بل انجذابًا غير مفسر.
أرادت أن تسأله: "من أنت حقًا؟"
لكنه سبقها، وهمس كأن الجواب قديم:
"أنا الذي يحاول أن يعرف لماذا يهمس البحر باسمك."
لم تعرف ماذا يعني. ولم تردّ.
لكنها عرفت لحظتها...
أن كل شيء — منذ تلك الليلة التي وقفت فيها تحت ضوء القمر — قد تغير.